Der Boggart

Im Haus eines ehrlichen Bauern in Yorkshire, George Gilbertson hieß er, hatte sich ein Boggart niedergelassen. Er verursachte hier viel Ärger, besonders da er die Kinder auf vielerlei Art quälte. Manchmal wurde ihnen ihr Butterbrot weggeschnappt, oder ihre Milchnäpfe mit eingebrocktem Brot wurden von einer unsichtbaren Hand umgekippt, der Boggart ließ sich nämlich nie selbst sehen. Ein andermal wurden die Vorhänge ihrer Betten hin und her geschüttelt, oder eine schwere Last legte sich auf sie und erstickte sie fast. Oft mussten die Eltern zu Hilfe eilen, wenn sie die Kinder schreien hörten. Es gab da eine Art Verschlag, der wurde durch eine hölzerne Unterteilung an der Küchentreppe gebildet. Und weil aus einem der Dielenbretter, aus denen der Verschlag gebaut war, ein Knorren herausgeschlagen worden war, blieb da ein Astloch. Eines Tages steckte der jüngste Sohn des Bauern einen Schuhlöffel, mit dem er sich vergnügte, dort hinein. Sogleich aber wurde der Schuhlöffel wieder heraus geworfen und traf den Jungen am Kopf. Natürlich war das der Boggart, und es wurde bei ihnen eine Lieblingsunterhaltung, den Schuhlöffel in das Loch zu stecken und ihn zurückschießen zu lassen; mit dem Boggart ein Spiel treiben, nannten sie es.

Auf die Dauer erwies sich der Boggart als eine solche Plage, dass der Bauer und seine Frau beschlossen, das Haus aufzugeben und es ihm ganz allein zu überlassen. Sie führten es auch aus, und der Bauer und seine Familie folgten den letzten Möbelfuhren nach, als ein Nachbar, er hieß John Marshall, herankam: »Nun, George«, sagte er, »du verlässt also zu guter Letzt das alte Haus?«

»Ach, Jonny, mein Junge, ich bin dazu gezwungen, denn dieser verdammte Boggart plagt uns so, dass wir Tag und Nacht keine Ruhe haben. Wenn mein armes Weib da dran denken muss, wie bösartig er gegen die Kinder ist, bringt es sie schier um, und so, siehst du, müssen wir uns davonmachen.«

Kaum hatte er diese Worte ausgesprochen, da rief eine Stimme aus einem tiefen, aufrecht stehenden Butterfass heraus: »Ja, ja, George, du siehst, wir machen uns davon!«

»Zum Teufel mit dir«, schrie der arme Bauer, »hätte ich gewusst, dass du dabei sein würdest, ich hätte keinen Pflock von der Stelle genommen. Nein, nein, Molly, es hat keinen Zweck«, und er wandte sich seiner Frau zu, »wir können ebenso gut ins alte Haus zurückkehren, als uns in einem andern plagen zu lassen, das nicht so bequem ist.«